Por Carlos Aira
Ganamos. Con el alma en un puño y los dientes apretados, pero ganamos. Fue una victoria parida desde el ADN más dramático de nuestro fútbol: poco juego, cero lirismo y un despliegue descomunal de coraje y amor propio. Pareciera que el destino de este campeón del mundo es caminar por la cornisa, sufriendo hasta el límite como si el sufrimiento fuera una condición sine qua non para el festejo. ¿El fútbol vistoso? Ausente, como un invitado que jamás recibió la tarjeta de invitación a esta fiesta en Kansas. Ante la falta de volumen y posesión, Argentina apeló a lo que mejor tiene cuando las papas queman: un misticismo que convierte cada partido de la fase final en una prueba de supervivencia.
El 3 a 1 sobre Suiza dejó expuesta la cara más terrenal de la Selección. Entregar la pelota no es ningún pecado capital ni un anatema, por más que la lírica moderna intente vendernos la posesión como un dogma sagrado. El problema real no es ceder la pelota, sino perder el control estratégico de las acciones. Sin la pelota, Argentina sufrió porque defendió con cuatro lo que pedía a gritos un cerrojo con línea de cinco. Los suizos leyeron la sangría por el tándem Molina-De Paul, metieron el dos-uno sistemático y terminaron rompiendo el cántaro de tanto ir a la fuente. El empate flotaba en el aire y la tormenta nos encontró contra las cuerdas, esperando el gong de la campana.
Y entonces, en el momento de mayor desorientación, el destino jugó a los dados. Breel Embolo intentó sacar ventaja con una simulación ante Paredes y el VAR —en un fallo implacable que recordó la célebre enmienda Miguel Almirón— expuso la argucia, mostrándole la segunda amarilla y la posterior tarjeta roja. Un giro dramático que cambió la noche justo cuando el agua nos llegaba al cuello.
Ese episodio vuelve a encender los fuegos de un debate tan intenso como ridículo: el mito de la ArgenFIFA contrapuesto con la Argentinofobia. En el trasfondo conviven los verdaderos cables de alta tensión. Por un lado, la reconfiguración del mapa geopolítico de la pelota que se consolidó tras el FIFAGATE, donde el control operativo migró de Zúrich y Europa hacia Estados Unidos, con una AFA alineada al nuevo orden global. Europa siente el desplomo de su hegemonía administrativa y contraataca desde sus plataformas mediáticas, ensañándose con el embajador continental en cancha.
Por otro lado, la máquina de generar dopamina y odio en redes sociales: desde las operación parida por FOX hace una década empeñada en inflar un clásico ficticio con México, hasta el ensañamiento rancio desde Madrid que confunde batallas locales con Argentina, incapaces de digerir el legado inoxidable de Lionel Messi con el FC Barcelona. Frente al ruido externo, la envidia ajena y los negocios extradeportivos de un Mundial hipercomercial, Argentina responde como mejor sabe: masticando bronca, aferrándose al destino y sellando, con el corazón en la mano, un pasaje más hacia la gloria.
Pero volvamos al juego. Volvamos a la noche ardiente de Kansas, donde el fútbol nos devolvió el aliento con la fuerza de un rayo. El golazo descomunal de Julián Álvarez —¡por fin se le abrió el arco al Araña!— fue la rúbrica perfecta para una noche al borde del infarto, una más para la colección de nuestras vidas. Y cuando el suspenso nos consumía en el segundo tiempo suplementario, apareció Lautaro Martínez —¡otro que rompió el hechizo!— para estampar un 3 a 1 definitivo, un marcador insólito e impensado si recordamos el calvario con el que arrancó ese tiempo extra.
Es verdad: el equipo cruje atrás, exhibe desacoples defensivos incuestionables y muestra un esquema que por momentos ahoga la frescura de volantes como Enzo Fernández o De Paul, aunque encontró en Leandro Paredes a ese 5 posicional de manual, con la solidez del quite y la sobriedad en la entrega primera. Lionel Messi camina al límite de su físico, con el chasis cansado, pero su sola presencia sigue siendo el faro y la bandera indiscutida del equipo. Sin embargo, frente a cualquier duda, los datos son implacables: seis partidos jugados, seis ganados. ¡Diecisiete goles convertidos! Salvo ante Austria, la Scaloneta se abrazó con fervor a la tabla del tres. Podremos debatir horas sobre la fluidez del funcionamiento, pero hay una verdad incontrovertible: este equipo tiene un poder de fuego temible y letal.
Ahora asoma en el horizonte Inglaterra. Nada menos que la semifinal del Mundo. Claro que es un partido de fútbol, pero bien sabemos de este lado del planeta que cualquier duelo contra los británicos trasciende el verde césped. Lo del miércoles en Atlanta no es únicamente el boleto a la gran final, ni se agota en el hito histórico de ver a Messi enfrentándolos por primera vez con la camiseta nacional: es el partido que una Nación entera lleva años esperando en el alma. Habrá que ir a Atlanta a derrotar futbolísticamente a los hijos de Francis Drake, a dejar la piel en cada pelota dividida y a ganarnos el derecho de salir a las calles a abrazarnos, a llorar y a gritar bien fuerte que Argentina está en una nueva final del Mundo… por los héroes de Malvinas que jamás olvidaré.
(*) Periodista. Conductor de Abrí la Cancha. Autor de Héroes de Tiento y Héroes en Tiempos Infames.
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